Dulces gritos que entrecortan el aire que acaricia sus labios.

Incendiaba todo alma por el que se dejaba caer
y caía
como el sol bajo su cintura
como un primer recuerdo ya olvidado
como su pelo rozando la curva de su frágil clavícula
destrozando
todo tipo de amor 
y desamor
o quizá ambos, puede que hasta los cristales anhelen la derrota
el ocaso
y el siempre esperado desastre

Se le iba la vida buscando la distancia corta del amor eterno
el vino blanco entre sus primeros pasos de baile
el rayo de luz más intenso perdido en las blancas sábanas
el susurro que ladra silencios de vértigo

Invertía su tiempo en canjear afonías por gemidos
por sudores efímeros
dulces gritos que entrecortan el aire que acaricia sus labios
acrobacias en forma de verbos que sostenían un deseo tan eléctrico
que hasta los dedos ajenos a su piel
perdían el equilibrio al tropezar con el vuelo de su vestido
mientras la pólvora de sus labios 
volvía loca a la expectante dulzura
y los pecados compartidos 
siempre mejor recibidos si venían de la mano de la inmortal
y siempre perfecta
melodía de aullidos bajo su ombligo

Y en miradas que suplican paz, te devuelvo a la más placentera guerra.

Descongelas los besos que te debo
como si el cálido hielo que sostienes entre los dientes
se fundiera en mi piel
como si al besar la comisura de tus suaves párpados
tus manos se escaparan a mi cintura
mientras dibujas en ella el recorrido de mis dulces
y siempre descarados
gemidos.


Hablas de la atrevida lujuria de mi boca
de lo imprudentes que son mis labios 
cuando se desvanecen en tu frágil cuello para perderme 
entre susurros y palabras prohibidas
y dejarme llevar
una y otra vez
con las manos atadas a la cabecera de tu respiración
siempre entrecortada
y siempre tan intensa 
como la marca de mis uñas en tu interminable espalda
como tu juego de manos alrededor de mis piernas


Si hace falta recorro el infierno para sacarte una sonrisa
desnudo tu piel desenvolviendo sentimientos
te dejo sin voz mientras arañas la idea del placer
y en miradas que suplican paz
te devuelvo a la más placentera guerra

Café solo, y sin azúcar.

Siempre se sienta en la misma oxidada mesa, donde el sol despliega su luz como un pintor juega con los no tan silenciosos colores. Colecciona dudas y desconfianzas, no procura ocultar su tormenta como hace el chico solitario que se sienta a dos mesas de ella dibujando engaños tras la retina. No puedo evitar observarla a lo lejos, perderme en los gestos que susurran dolor, observar cómo al levantar la cabeza paraliza el tiempo que roza y perfila su piel. Se dirige a su mesa y es como si la luz se fundiera, el falso y negro telón se bajara o la inquieta cerilla se consumiera. Enlaza el desorden que nos rodea a todos como si de un enorme puzzle se tratara encajando cada pieza con la mirada. Un suave hilo de voz se atreve a pedir un café solo, medio sonríe cuando le vuelven a preguntar qué quiere y al repetirlo se coloca su corto, liso y negro pelo detrás de la oreja. Guarda susurros de bolsillos y no aparta la mirada del sucio suelo mientras agarra la taza con ambas manos, bebiendo muy despacio y respirando como si le estuvieran rompiendo el alma en pequeños trozos que jamás podrá volver a unir de la misma manera. 

Su disfraz caducado tiene un precio demasiado alto, apuesto a que cree que su guión no está a la altura del resto de palabras, renglones y párrafos sin terminar. Termina el café y enciende un cigarro con excesiva prisa, fumándose casi hasta el filtro marcado por su pintalabios rojo, como si el miedo fuera la asfixia del minutero, como si los secretos inventados se convirtieran en verdaderas mentiras, como si su vida se viera reflejada en una taza de café; solo y sin azúcar, en un viejo bar servido por un ignorado desconocido con el que no ha intercambiado más de 8 palabras. 8 son también los segundos que tarda en irse, sin mirar atrás. Da 8 pasos, y desaparece, como el humo de ese breve e intenso cigarro, como el rastro de una persona en un bar lleno de gente.

La ausencia más puta toca el piano.

A ti te da igual, sonarán todas las viejas campanas del lugar
pero no te enterarás
porque piensas en invencibles al tiempo que en vulnerables
piensas que la siguiente delgada ola nunca mojará tus pies
que la arena
nunca te cubrirá del todo
y te equivocas
porque un día te distraerás, perderás la enfermiza memoria
y volverás a cometer todos esos errores 
que auguraban las viejas campanas
o quizá no, quién sabe


Quizá si cambiara todas las segundas personas
por primeras
esto puede que llevara mi nombre
o no
las ausencias y la memoria follan agotadas
sospechan las unas de las otras
y ante el cigarro de después, destrozadas, huyen
para volverse a encontrar en la siguiente esquina
y así amarse eternamente
de una manera
inmortal
ligeramente destructiva
y jodidamente perfecta


La ausencia más puta toca el piano, y a ti te enamora
siempre te ha gustado 
que te maten lentamente mientras sonríes
que el placer sea exclusivo
las medias
por las rodillas
y de fondo
el sonido de las campanas destrozando
la existencia de la miserable
y triste
memoria

Prohibidos y profundos.

Nada de lo que escriba podría acercarse al rastro de huellas que dejas al caminar
que como maravilla
te encuentras en la primera posición
que los juegos debajo de la mesa están bien
pero yo quiero entrar en casa y perfilar
una y otra vez, tu silueta
dejarme llevar por el instinto, saborear
arañar, empapar, acelerar
recorrer, besar
perderme en el pentagrama de respiraciones entrecortadas
de piernas infinitamente largas
de prohibidos y profundos
de labios que averiguan y manos que desnudan


La impaciencia de tus dedos se refleja en el ruido
que hacen los botones de mi camisa al caer
después de arrancarlos
en los últimos descansos antes de comenzar el juego
en una melodía que inauguran mis tobillos


Haré de ti poesía, una vez más
y llegará el momento en el que no tengas ni voz
mientras acompañas a mis ojos al borde del abismo
y mueras 
una y otra vez
en el apéndice de sonrisas, miradas y palabras
de esas que me vuelven loca
y me hacen correr a abrazarte, no soltarte
y susurrarte cosas como 
"yo te siento temblar contra mí 
como una luna en el agua".

Arránqueme la ropa.

Podríamos pasarnos la tarde buscándonos el crujir de nuestra piel

divagando en bucle sobre sonrisas y naufragios

pero tú prefieres dibujarme besos en folios

los repartes

por cada centímetro eterno de mi ser

sacándome a bailar, gritar y gemir

porque sí

te encanta mi vestido azul mientras gira 

pero más mientras cae.

Pierdo la cabeza si me dices que es poesía

lo que hace deslizarse

una y otra vez

la ropa por nuestros cuerpos

que las caricias se prometen sábanas

que las sábanas se enganchan al cielo

que despacito

como si fuera a pararse el tiempo en un dulce murmullo

elevas la altura

te ahogas en mis pensamientos

te apresuras despacio

y un beso urgente en el silencio decora la tarde.

Haces que pierda por un momento

y hasta continuamente

los papeles y la ropa, siempre la ropa.

Que junto a tu boca, sonría tu alma.

No se trata de envejecer o rejuvenecer. Se trata de vivir, de firmar en el libro de visitas de la vida. Verte con 80 años, echar la vista atrás y sentir que has vivido verdaderamente. Que con 16 hiciste la mayor locura de tu adolescencia, con 17 quisiste y con 19 odiaste. Con 21 viviste. Y todo lo que queda. Sonreír, se trata de sonreírle a la vida, con lo que venga, coger de la mano y sentirte viva, tirarte de cabeza para besar unos labios que susurran tu nombre. Que se te haga polvo la garganta en el concierto de tu vida, que te duelan los pies de tanto bailar, la tripa de tanto reír, los ojos de tanto mirar. Ver, se trata de ver; no perderte ni un momento de tu vida, fotografías mentales que te acompañen en los interminables viajes que nos separan a los unos de los otros. Supongo que de alguna manera necesitamos encontrar un hogar, algo a lo que ponerle nuestro nombre, nuestro espacio, nuestra esencia. No olvidar, sobre todo no olvidar, aunque duela de una manera inconcebible. No olvidar lo que fuiste y los que fueron a tu alrededor. Ser aprendiz de momentos, aprender a MORIR O MATAR. Decidir. 


Rebuscar en los bolsillos de los pantalones viejos y encontrar la noche y el día quitándose la ropa; caricaturas de momentos tatuados con tinta a color, porque las mejores sensaciones se sienten en amarillo, verde, rojo y morado. Tener en cuenta las victorias y los fracasos, la imperceptibilidad de algunas miradas, la inaprensibilidad de muchas palabras, la invisibilidad de ciertas caricias. Los eternos besos, los inmortales abrazos, las infinitas ganas de amanecer entre sábanas decoradas con gemidos y arañazos. La perfección del sexo. La insuperable imagen de dos cuerpos entrelazados. La sensación de vivir y morir a la vez; de subir al cielo, de caer entre brazos ajenos que dibujen los lunares de tu cuerpo, de cerrar los ojos... y sentirte viva. Desprender amor. En realidad, echar la vista atrás y sentir que, además de tu cuerpo, ha sido tu alma quien ha creído renacer una y otra vez en cientos de ocasiones.

Cada día me siento más cerca de ti.

La nostalgia puede llegar a ser bella de la tristeza que abarca, es como un perro que te pide que le saques de paseo, es como un cigarro que se queda en standby de por vida. Pero entonces abro la puerta, y ahí estás tú. La dictadura de la primavera en tu piel, el calor de mi invierno, las mariposas del otoño y el verano de nuestra vida. Cada día me siento más cerca de ti. Escribes en un post-it que "el día que duermo contigo no hay estrellas en el cielo porque están todas en nuestra cama", yo creo que la noche es más bonita cuando pasamos de inviernos sin calefacción a piernas entrelazadas que mueren por hacerse cosquillas. Me incorporo y te digo aquello que llevaba un tiempo queriéndote decir, esas cosas sencillas que cualquiera diría en 40 segundos, y yo necesito 3 minutos. 

Te das la vuelta, sonríes mientras cierras poco a poco los ojos y me dices: "Ojalá este momento no terminara nunca, se convirtiera en un bucle sin final, en una espiral que desprende amor, en una pregunta en el estómago de la que únicamente sólo sabes tú la respuesta. Estos últimos 3 minutos se han convertido en el mejor momento de mi vida."

La cama parece más bonita, las sábanas más suaves y la luz que entra por la ventana tiene cada vez más vida. Duermes mientras sonríes y yo te hago una foto para no olvidar jamás este momento, me acerco despacio, me tumbo a tu lado y antes de susurrarte que tequiero te lanzas a mi boca como si fuera el último segundo de nuestras vidas. La luz que entraba por la ventana nos cubre, la cama tiembla y las sábanas, como de costumbre, terminan por el suelo.

Flores y libros.

Y entonces dijo:

- "Con una flor y un buen libro me has enamorado".

Al día siguiente, después de una llamada, me enteré que sus flores preferidas eran las peonías. Me puse lo primero que pillé del armario y me acerqué a la librería más cercana. Salí en busca de Julio Cortázar. Pensé que ojalá leyera entre líneas un "Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos", pensé que ojalá lo leyera pronto y me preguntara por qué ese libro. Me presenté en su casa con el desayuno, la peonía más bonita que encontré, un libro y una sonrisa nerviosa que hablaba por mi. Me podían los nervios, e inexplicablemente, cuando eso pasa me tiembla algo alrededor del ojo izquierdo. Mientras esos segundos para mi eran un mundo y no sabía muy bien dónde meterme, me miraba sonriendo, inmóvil, desprendiendo, como siempre, tranquilidad, en calma. Se acercó, me abrazó y me susurró al oído: "esa flor, a pesar de todo, no es lo más bonito que hay aquí ahora". Pasamos del más puro romanticismo a la pasión más salvaje. La flor, desde el suelo, fue testigo de cómo la poesía es un secreto de adultos.

"Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."