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son las veces que la tinta choca contra el suelo
que los sueños,
a medias;
que las medias,
en su sitio;
que el puto temblor del cuello
se estremece
por lo grande que se ha vuelto la cama;
y que la boca se abre más
para respirar
que para besar,
mientras,
de nuevo,
en intervalos de 10 minutos,
se hace las mismas preguntas