Quizá esta tendencia suicida de la primavera.

Nos volveremos a encontrar
e iré vestida de silencio,
tapando hasta las palmas de mis manos,
donde sólo queda el calor de las mentiras;
nos volveremos a encontrar
y arderán las palabras que nunca te dije
mientras aguantando la respiración
- porque algo se ha parado ahí dentro -
miro hacia la siguiente calle,
allí donde me espera la mala copia
de aquello que se podría llamar
destino

Me dí cuenta tarde
de que tenía que vaciar mis muñecas
y dejar atrás las ataduras;
pero ya se han empapado mis venas,
quizá veneno, quizá tu idea de amor de juguete,
de mi amor de verdad,
quizá esta tendencia suicida
a dejarme caer por los escalones,
mientras deletreo un destino 
que habría cuidado toda mi vida;
quizá esta tendencia suicida
a recaer una y otra vez
en las mismas cosas
que borran mi nombre de principio
a fin

Paradójico,
a mi que siempre me había salvado,
una y otra vez,
la primavera